捡到一个笨叉子

的声音更低了，几乎像耳语，“你都要好好的。记住，你是芽伢，是我的芽伢。”

    芽伢看着她，眼睛一眨不眨。油灯的火光在他瞳孔里跳动。

    陈奶奶松开他的手，站起身，从木箱上端起那个陶碗。她掀开布，拿出里面的东西，是两块杂粮饼，还温着。

    “吃吧。”她说。

    芽伢接过饼，捧在手里。饼散发着淡淡的粮食香。他低下头，小口小口地啃起来。

    陈奶奶在他身边坐下，看着他吃。

    屋里很静，只有芽伢咀嚼的声音，很轻，很慢。油灯的火苗跳动着，在墙上投出两人相依的影子。

    窗外传来孩子们的喧闹声，笑声，说话声。那些声音隔着门板传进来，模糊不清。

    陈奶奶听着那些声音，目光落在芽伢身上。

    这孩子吃得很专注，眼睛盯着手里的饼，每咬一口都要细细地嚼。

    嘴角又沾上了饼屑，他浑然不觉。灯光照在他脸上，照出他柔软的轮廓，照出他垂落的眼睫。

    陈奶奶看着，看着，忽然觉得胸口发紧。

    她想起很多年前的那个冬天。

    也是这样的傍晚，也是这样的油灯光。

    她抱着一个襁褓，襁褓里的婴孩瘦得像只幼猫，哭声弱得几乎听不见。

    慈幼局的老管事把那孩子递给她，说是在镇外林子里捡到的，裹着件破袄子，冻得浑身发紫。

    “怕是活不成了。”老